Immer weniger Meldungen aus dem Gazastreifen schaffen es in die Nachrichten. Doch Frieden ist nicht in Sicht, die Menschen leiden weiterhin. Unsere palästinensische Kollegin Nour Z. Jarada berichtet regelmäßig aus dem Gazastreifen und ihren Eindrücken als Psychologin.
Dieser Text ist eine gekürzte Version des französischen Artikels, erschienen in der Zeitung Libération.
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Sind die Menschen in Gaza wirklich Super-Menschen?
Es ist eine Frage, die ich mir immer öfter stelle. Nicht weil ich glaube, die Antwort sei ja, sondern weil dies das Bild ist, das über uns geschaffen wurde. Ein Bild von Menschen, die alles überleben können, alles aushalten, endlose Verluste verkraften und weitergehen, als wäre nichts geschehen. Ein Bild von Menschen, die ihre Liebsten begraben, ihre Häuser verlieren, Hunger, Vertreibung, Angst und Trauer erleben, und dennoch irgendwie am nächsten Morgen aufwachen, bereit zu arbeiten, anderen zu helfen und weiterzumachen.
Die Welt scheint dieses Bild zu bewundern. Sie feiert die Widerstandsfähigkeit der Menschen in Gaza, ihre Geduld und ihre Fähigkeit, Katastrophe um Katastrophe zu überleben. Aber manchmal frage ich mich, ob diese Bewunderung einen unsichtbaren Preis hat. Irgendwann ist Widerstandsfähigkeit zu einer Erwartung geworden. Stark zu sein, ist zu einer Pflicht geworden. Schmerz zu zeigen, wäre für andere zu unangenehm. Wenn ein Mensch aus Gaza Erschöpfung, Verzweiflung, Angst oder Schwäche ausdrückt, wird dies oft mit Überraschung aufgenommen. Als ob Leiden unvereinbar mit der Rolle wäre, die uns zugewiesen worden ist.
In den vergangenen zweieinhalb Jahren haben wir jede erdenkliche Form von Härte durchlebt. Wir haben Bombardierungen, Vertreibung, Hungersnot, Verlust und die ständige Angst vor dem Tod überlebt. Wir haben zugesehen, wie ganze Viertel verschwunden, Krankenhäuser eingestürzt, Liebste unter Trümmern begraben und Familien über den Gazastreifen und darüber hinaus verstreut worden sind. Wir haben uns von Freunden verabschiedet, ohne zu wissen, ob wir sie jemals wiedersehen würden. Wir sind nächtelang wachgeblieben, haben den Explosionen gelauscht und uns gefragt, wer von unseren Liebsten am Morgen noch am Leben sein würde. Und während alldem wurde von uns erwartet, dass wir weiter funktionieren. Es wurde von uns erwartet, dass wir arbeiten, produzieren, uns um andere kümmern, Unterstützung bieten und irgendwie emotional intakt bleiben.
Auch jetzt, nach dem, was viele als Waffenruhe bezeichnen, ist das Leben in Gaza alles andere als friedlich. Jeder Tag bringt Nachrichten über neue Opfer, neue Angriffe, neue Verluste. Viele Menschen haben immer noch kein angemessenes Obdach. Familien leben weiterhin in Zelten oder beschädigten Häusern. Die grundlegende Infrastruktur ist weiterhin zerstört. Die medizinischen Versorgungsangebote sind überlastet. Die humanitäre Hilfe bleibt unzureichend, und der Wiederaufbau hat nicht begonnen. Für viele Menschen ist das Überleben noch immer ein täglicher Kampf.
Vielleicht ist eines der größten Missverständnisse über Widerstandsfähigkeit der Glaube, dass widerstandsfähige Menschen nicht leiden. Als Fachkraft für psychische Gesundheit weiß ich, dass dies nicht wahr ist. Resilienz bedeutet nicht das Fehlen von Schmerz. Sie bedeutet, trotz Schmerz weiterzumachen. Sie bedeutet, mit Wunden zu leben und dennoch zu versuchen, voranzukommen. Einige der am stärksten traumatisierten Menschen, die ich kenne, gehören auch zu den Stärksten.
Diejenigen von uns, die in den Bereichen der Medizin und der psychischen Gesundheit arbeiten, tragen oft eine zusätzliche Last. Jeden Tag hören wir Geschichten von Trauer, Verlust, Terror und Verzweiflung. Wir werden nicht einmal, sondern hunderte Male mit Schmerz konfrontiert, durch die Erfahrungen derer, die bei uns Hilfe suchen. In der Psychologie nennen wir dies sekundäres Trauma. Wir tragen nicht nur unser eigenes Leid, sondern auch Fragmente des Leids aller anderen. Mit der Zeit häufen sich diese Fragmente an.
Ich bin nicht immun dagegen. Im Juni wurde der Garten meines Hauses getroffen. Menschen, die mir nahestanden, wurden getötet. Es waren keine Fremden, deren Namen kurz in den Nachrichten auftauchten. Es waren Menschen, die ich liebte. Und obwohl es nicht das erste traumatische Ereignis war, das ich erlebt habe, wird Trauma nicht einfacher, weil es sich wiederholt. Ich habe immer noch Flashbacks. Ich lebe immer noch mit Hypervigilanz. Plötzliche Geräusche lassen mein Herz noch immer rasen. Es gibt Momente, in denen ich mich überwältigt, erschöpft und verletzlich fühle.
Und doch hört das Leben trotz alledem nicht auf, Dinge von uns zu verlangen. Ich muss immer noch jeden Morgen aufwachen. Ich muss mich immer noch um meine Kinder kümmern. Ich muss meine Familie immer noch unterstützen. Ich muss immer noch zur Arbeit gehen und mit Menschen zusammensitzen, deren Schmerz oft meinen eigenen spiegelt. Manchmal frage ich mich, ob das, was die Leute Stärke nennen, schlicht das Fehlen jeder Alternative ist.
In den letzten zwei Tagen haben Teams die Trümmer des Hauses unseres geliebten Kollegen Dr. Maisara Al-Rayyes durchsucht. Dr. Maisara wurde in den ersten Kriegswochen zusammen mit seiner gesamten Familie getötet, und seit mehr als zwei Jahren liegen ihre Leichen unter den Trümmern. Gestern sind zwei seiner Schwestern schließlich geborgen worden. Eine wurde an einer Halskette identifiziert, die sie trug, und an den persönlichen Gegenständen, die neben ihr gefunden wurden. Ihre Tasche und ihr Ausweis lagen noch dort, stille Zeugen eines Lebens, das innerhalb eines Augenblicks unterbrochen wurde, die all die Zeit unter den Trümmern gewartet haben.
Die Suche geht weiter. Die Liebsten versammeln sich jeden Tag um die Ruinen, festhaltend an der Hoffnung, die Überreste von Dr. Maisara und seiner Familie zu finden, damit sie ihnen endlich die eine würdige Beerdigung zukommen lassen können. Nach all dieser Zeit warten sie immer noch auf einen Abschied, der nie kam, immer noch auf die Chance, über ihm zu beten, ihn zur letzten Ruhe zu betten und um ihn zu trauern, wie er es verdient. Es ist etwas zutiefst Herzzerreißendes daran, Menschen dabei zuzusehen, wie sie zwei Jahre lang auf das einfache Menschenrecht warten, jemanden zu begraben, den sie lieben.
Wenn mich also Menschen fragen, ob die Menschen in Gaza übermenschlich sind, ist meine Antwort einfach.
Nein.
Wir sind keine Superhelden.
Wir sind Menschen. Wir fürchten uns. Wir werden müde. Wir trauern. Wir weinen. Wir brechen. Wir kämpfen. Wir tragen Traumata, die uns noch Jahre begleiten könnten. Wir haben Momente des Muts und Momente des Zusammenbruchs. Wir machen weiter, nicht weil wir übermenschliche Kräfte besitzen, sondern weil es Menschen gibt, die wir lieben, Verantwortungen, die wir nicht aufgeben können, Glaube, der uns trägt, und ein tiefer Instinkt, das Leben zu schützen, selbst wenn das Leben unerträglich schwer wird.
Nour Z. Jarada, Leiterin der Abteilung für psychische Gesundheit, Ärzte der Welt, Gaza
